Wild Cat / Дикий Кот

Глава - Шкаф

Кухня. Трупы Фамке и Алехандро лежат в морозильнике. Киллер режет на разделочной доске чью-то фиолетовую руку с обломанными ногтями. Бальтазар стоит сзади и обнимает его. Зарывается в тёмные волосы, целуя и что-то шепча. Киллер режет молча, ловко орудуя огромным ножом. Вынимает кости, а оставшееся мясо режет на кубики. Дает Бэлу попробовать один кусок, чуть поворачиваясь и кладя в рот. Бэл как будто только сейчас видит, что именно готовит на его кухне киллер, и выплёвывает человеческое мясо на стол. В его глазах шок и растерянность.

Где нахожусь я, сначала непонятно. Темно и тесно. Что-то капает, лежать мокро. Не могу пошевелиться и проверить. Холодильник открывается, жёлтая лампочка освещает залитую кровью полку, эта кровь сочится из локтевого обрубка... и киллер, примерившись, отрубает мне вторую руку.

* * *

Проснулся, больно стукнувшись головой и ухом об дверцу шкафа. Испугался, не сразу вспомнив, где я. Ведь было темно и тесно... почти как во сне. Спасительный пиджак Бальтазара упал с вешалки, стянутый моими непослушными руками, чем и успокоил. Руки на месте, руки вот они. И ногти, впившиеся в мягкую костюмную ткань, целы. Правда, голова побаливает, и не только от удара. Больше не буду смешивать спирт ни с чем.

В комнате явственно слышны шаги. Значит, Бэл вернулся. Интересно, сколько я проспал. Он заговорил... наверное, по телефону:

- Шеф, его нигде нет. Мне беспокоиться? Он дальше Хайер-билдинг никуда не ходил, ни города, ни острова не знает. Оружия при нём нет, разрешение ещё не выдано, и в сейфе тоже... мои пистолеты на месте. Винтовку, полученную для задания, я четыре часа назад вернул на склад. Мне писать докладную и рапорт на себя? Я упустил своего протеже.

Шкаф открылся. Луч света от фонарика ударил прямо в лицо, я спрятал голову в колени и сжался. Ощутил на себе неприятный буравящий взгляд. А где смех и аплодисменты? Я найден чёрт-те где, полусонный, полупьяный, язык противно прилип к гортани. Но как меня вычислили? Флюиды страха во сне? Или я шумел... и был услышан. Бэл, не молчи. Я сейчас себя за колено укушу. 

- Вылезай? - неуверенно произнёс Бальтазар. - Что ты там забыл, Стю?

- Нет, не заставляй его, - фонарик выключился с коротким щелчком. - Вылезет, когда сам захочет.

Если б я уже не сидел, и довольно удобно, в компании чужих носков, то обязательно бы грохнулся. Голос! Этот голос... В глазах мутнеет, я качнулся и нащупал под собой опору, чтобы не удариться головой вторично. Глубоко под кожу влезает холод, разбегаясь мурашками по всему телу.

Голос киллера из моих проклятых иссушающих снов. Голос наяву.

Это так страшно, будто ожила картина или компьютерное чудовище протянуло через экран свою волосатую лапу, чтобы схватить игрока. Нет, это страшнее... И тоненькие деревянные стенки не способны защитить от наплыва ужаса, шевелящего волосы в таких местах, где, я думал, волос нет.

Я неуклюже выпал из шкафа спиной вперёд, цепляя на себя целый ворох одежды. Подскочил как ошпаренный, стряхивая её. Один колючий свитер долго не хотел отцепляться, я вспотел, тряся руками, чтоб избавиться от него, и боясь оглядываться назад, на то, что ждало меня в полумраке комнаты.

Наконец я освободился. Встал, обречённо глядя в тёмный зев шкафа, как нашкодивший кот, посреди разбросанных футболок и штанов. Мысленно извинился и пообещал навести образцовый порядок в гардеробе Бальтазара. Попозже. При свете дня. Лишь бы не сейчас. Потому что сейчас...

Я повернулся. Грудь прострелило жгучей болью.

Двое. Простые и нестрашные силуэты на фоне светлых обоев и прямоугольника окна. Силуэт Бэла выделяется распущенными волосами, длиной примерно до поясницы. Он застыл в двух шагах от меня, он обычный, голова не отрублена...

Ужас отпускает, замещаясь обыденностью. Здесь всё, как и должно быть, на своём месте, даже частички пыли, взвешенные в воздухе.

Я тихо подышал и ущипнул себя. Распознавание прошло неудачно.

У того, кого он назвал шефом, волосы собраны в гладкий хвост, спускающийся до бёдер. А ботинки не разглядеть, далеко, он направляется к выходу, уже одной ногой в коридоре. Если что-то делать, то сейчас. Решать сейчас. Догонять. Или так и томиться в неведении. Ну? Скорее. Скорее! Он уходит!

- Стойте! - выпалил я, не выдержав. - Простите! Прошу прощения. Вы не могли бы...

- Не сегодня. Увидимся на твоем первом сборе, Винсент.

Вот и всё, упустил. Но одна деталь бросила в ужасающую дрожь. Он скрылся сквозь дверь, не открывая её. Это значит... Да что это может значить, черт возьми?! Показалось! Ха-ха.

Не показалось.

Адреналин сейчас разорвёт мне мозг. В висках уже трещат косточки. Вопросы, новые вопросы, их нельзя оформить, их опасно задавать. Я безумен. Я всё ещё пьян. И мне никто не поверит. Бэл... помоги. Я обхватил себя руками, пытаясь справиться с приступом паники. Бальтазар обошёл вокруг меня и обнял сзади. Я вздрогнул, вспоминая, кого он так обнимал в моем сне, не далее как пять минут назад.

- Не пугайся, - прошептал он мне в затылок. - Мы одни. И я даже выговор делать не буду.

- А я-то стихи приготовил по такому торжественному случаю, - я нервно выдохнул, не особо вникая в слова, которые плету.

- Что тебя надоумило забраться в шкаф, Стю?

- Объясню – не поверишь.

- Я постараюсь, - он коснулся губами моего ушибленного уха. Боль приуменьшилась.

- Напился я. И в шкаф попал нечаянно. Закатился, как мячик для гольфа в лунку.

- А командира зачем задержать пытался? Я оторвал его от дежурства проблемой, которая к завтрашнему дню превратится в анекдот, если кто-то пронюхает. Ведь меня отслеживают. Тогда ты станешь национальным героем и посмешищем. Пропавший стажер, уснувший в шкафу. Он пьян, а его все ищут. Мне не простят такую оплошность.

- Ты меня прости, - я сделал особое ударение на первом слове. - На остальное – как-то срать. Командир тебя не накажет за мою глупость. И он вовсе не казался раздраженным.

- Командир D. не бывает в раздражении. Впрочем, ты об этом сам узнаешь. Зачем пил?

- Фиговый из меня боец, Бэл. Испугался твоих россказней и искал поддержки на дне стакана. Нагрубил тебе. И вообще... разве ты не хочешь отправить меня восвояси?

Он тихо рассмеялся. Приложил прохладные пальцы к моей шее, нащупал учащённый пульс, спустился пониже и левее, надавил... Я рывком развернулся к нему, глаза оквадратились. Он нашёл мою болевую точку. А теперь взял за подбородок, заставляя смотреть не на него, а куда-то вверх.

- Никогда не забывай, что связывает меня с тобой. Не постель, не работа и не тёплые чувства, а смерть, принятая во сне. Насильственное родство, будто кто-то пустил мне кровь, а когда я упал на последнем издыхании – влил в глотку твою. Она не подходит мне ни по резусу, ни по группе, но я проглотил её и выжил. Она вошла в мою кровь, не смешиваясь, вместе они дальше текут по моим венам. Разницу я не почувствовал, потому что она не внутри, а снаружи – мы стали похожими. Не братья, сыновья разных кланов... две сущности, искусственно сроднённые для одной цели – убивать. Что за операцию на крови я пережил, спросишь ты. Да никакую. Только сны. Теперь скажи, как пара глупых разногласий влияет на моё желание быть с тобой после перенесенной пытки?

Я призвал на свою голову горсть пепла (или хотя бы тухлые помидоры) и склонился на его плечо. Поумнею ли я когда-нибудь? Надеюсь, хоть наивность растеряю.

- Стюарт, я хочу продолжить с прерванного места. Я влезаю в твои кошмары, а ты отбрасываешь меня в кусты. Это нормально, я не виню тебя. Мне тоже было страшно. Но мои сны в прошлом, значит, я охочусь за твоими. И моя настойчивость продиктована не любопытством. Чем – ты уже услышал.

- Давай приберём раскиданные вещи. Съедим по сырному сэндвичу и ляжем спать. Можно? - я просительно потёрся бедром о его бедро. - А ночью, если я проснусь с криком – спроси меня ещё раз. Я всё перескажу. Я обещаю.

* * *

Кухня после бойни. Только холодильник сиял нетронутой белизной. Киллер стоял, целуя Бальтазара, не грубо, но и не нежно врываясь в рот и обволакивая его, словно желал сожрать. Вымазывал его кожу в тёмно-красной слюне – или это было что-то другое. Слизь с кровью, сок из чьих-то потрохов или все это, вместе взятое, не могу знать. Оно стекало по подбородку Бэла и капало вниз, образуя пятно, отталкивающее как на вид, так и на запах.

Лицо убийцы скрыто, кто бы сомневался, эта часть декораций неизменна. Его закрывает мне сам Бэл, выставленный как щит. Но в кадр попали фрагменты губ, наполненных подчёркнутой чувственностью и развратом, высокомерных, будто выплёвывающих: «Ешь, смертный, давись мной в спешке, когда ещё выпадет шанс попробовать это». Попадались фрагменты выбеленной мукой кожи, тоже развратной, она сияла в контрасте с губами, казавшимися чёрными или, скорее, покрытыми запёкшейся коркой крови. Или мне не казалось... в приступе ревности.

Большие ладони Бэла сладострастно блуждали по телу киллера, нигде не замирая надолго и стараясь охватить побольше, залезали под чёрную лакированную одежду (для таких целей в ней внезапно появились удобные щели) и трогали его обтянутый лакированной кожей зад. Фу, опять я ревную. Хочу вмешаться и разнять их гнусное объятье, но кто-то заранее озаботился нейтрализовать меня, привинтив к стене длинными шурупами. Я распят, но до экстаза Христа мне далеко. Боли попросту нет, она придёт потом. Боль во сне всегда похожа на призрачные щупальца медузы, которые таятся где-то до самого конца и прикасаются за секунду до пробуждения, чтобы исторгнуть из меня всего один, но душераздирающий вопль.

Конец уже близок. Руки в тонких чёрных перчатках, сжимавшие спину моего любовника, пропали из виду. А когда появились снова, блеснула сталь лезвия с тройным наконечником. Двух лезвий. Два гарпуна, шесть страшных изогнутых крючьев. Он всадил их Бэлу в живот, протыкая насквозь, и они вышли через спину, пробив позвоночник.

Пора кричать, но я молчу, пожирая глазами кровь, впитывающуюся в чёрную рубашку. Бальтазар стоит всё так же прямо, его мягкие губы всё так же целуют убийцу, а тот жадно отвечает на каждый поцелуй. Пальцы в перчатках трогают острия, торчащие из спины, поглаживают их и протягивают ещё сквозь раненную плоть. Я онемел, а медуза медлит, продлевая м*****е созерцанием. Её жгучие щупальца медленно плывут, свернувшись кольцами вокруг моей головы, на манер тернового венца. Близко. Но не прикасаясь.

Кровь больше не течёт, вся вытекла, остыла... Бэл пошатнулся, открывая мне убийцу. Миг откровения и разочарования. Потому что я вижу слишком мало. Тёмные очки, ниспадающие водопадом волосы, чёрные запёкшиеся губы и наглухо застёгнутый воротник формы. Он подхватывает бездыханное тело за подмышки, не давая осесть на пол, и кривит страшный рот в улыбке. Она адресована не посуде, не холодильнику, не умершему Бальтазару... А мне, распятому.

Он улыбается, и в меня всасывается запёкшаяся кровь с его рта. Улыбается гадко, сладко и многообещающе... Во мне ширится трупный яд, вползают какие-то насекомые. Улыбается, как нечистый, насадивший на вилы не тело, а трепещущую, обезумевшую от страха душу. Мою душу. А я впитываю его бесовскую улыбку, заражённый и ненормальный, прикован к ней и к белому мертвенному лицу, я так поглощен им, что не замечаю медузу, раскрывающую мои гниющие раны. На кончике одного из её щупалец драгоценной каплей сверкало противоядие. Пустая ампула висела на другом. Киллер провёл чёрным языком по своим губам.

- Ты отказываешься? Отказываешься стать одним из нас?

Я не отвечу. Медуза скрутила болевые жгуты вокруг моих проткнутых рук и резко затянула.