Continuation du journal – Huntingdon, juillet 1767If solid happiness we prizeWithin our breast this jewel lies.And they are fool who roam ;The world has nothing to bestow ;From our own self, our bliss must flow,And that dear hut our home, etc..Ces vers si simples, que nous avons quelquefois lus ensemble, Théodora, sont du bon docteur de Saint-Albans, et je les récitais en apercevant de loin les paisibles maisons d’Huntingdon, mais sans aller au-delà de la stance où le poète se compare à la colombe de l’arche, trop heureuse de retrouver son asile, imprudemment abandonné.
J’ai été reçu par ma famille adoptive comme l’enfant prodigue de la parabole : on m’en voulait un peu de mon absence prolongée ; mais mon retour a suffi pour faire oublier tous les reproches dont on s’était promis de m’acc
