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L’ultimo giorno di maggio di uno dei primi anni dopo il ’90, erano le sei di sera, il vecchio Jolyon Forsyte sedeva sotto la quercia davanti alla terrazza della sua casa, a Robin Hill. Stava aspettando che le zanzare lo mordessero, prima di abbandonare lo splendore del pomeriggio. La sua mano bruna e sottile, su cui comparivano le vene azzurre, teneva l’estremità di un sigaro. La reggeva con le dita affusolate, dalle lunghe unghie — unghie appuntite e lucide, che rappresentavano in lui la sopravvivenza dei costumi dell’era Vittoriana, quando non toccare nulla, neanche con la punta delle dita, era considerato un importante segno di distinzione. Un vecchio panama scuro riparava dal sole d’occidente la sua fronte fatta a cupola, i baffoni bianchi, la guance smunte e le mascelle magre e lun
