Lettre XVFontainebleau, 9 août, II.
Parmi quelques volumes d’un format commode que j’apportai ici je ne sais trop pourquoi, j’ai trouvé le roman ingénieux de Phrosine et Mélidor. Je l’ai parcouru, j’en ai lu et relu la fin. Il est des jours pour les douleurs : nous aimons à les chercher dans nous, à suivre leurs profondeurs, et à rester surpris devant leurs proportions démesurées : nous essayons, du moins dans les misères humaines, cet infini que nous voulons donner à notre ombre avant qu’un souffle du temps l’efface.
Ce moment déplorable, cette situation sinistre, cette mort nocturne au milieu des voluptés mystérieuses ! Dans ces brouillards ténébreux, tant d’amour, tant de pertes et d’affreuses vengeances ! et ce déchirement d’un cœur trompé quand Phrosine, cherchant à la nage le roc e
