— Non lo so — rispose lei ripetendosi più volte. — Per conto di chi agisce Boolba? — insistette il vecchio. — Pensaci, Sophia. Chi darebbe ventimila rubli a quello straniero?
— Non lo so — rispose lei di nuovo. La voce della donna si trasformò in un gemito e Israel Kensky si alzò e le tolse di mano la scatola.
— Vai a letto, Sophia Kensky — disse con deliberata lentezza — e domattina, quando ti sveglierai, non ricorderai che ci siamo parlati e che ti ho chiesto di guardare nella scatola. Hai capito?
— Sì, Israel Kensky — rispose lei piano, allontandosi a fatica dalla stanza.
Il vecchio aspettò di sentire il rumore della serratura, chiuse la sua porta, si sedette al tavolo e incominciò a scrivere velocemente. Quando, alle sei, l’alba grigia si affacciò alla sua finestra Israel Kens
