Milliardaire Interdit

Chapitre 1

Chapitre Un

J’ai beau rouler, avaler des kilomètres, rien ne chasse de mon esprit la saveur de la chatte de Macey McCaslin. Pas même la Route 101, ou les méandres de bitume que je parcours depuis deux jours et qui me rapprochent d’heure en heure de ce trou paumé en plein cœur du Kansas, où m’attendent quatre-vingt-dix jours de pénitence. Mais j’ai prêté serment. Je me suis engagé, coûte que coûte, à débloquer les fonds de mon trust.

Ma Pagani tient la route – c’est peu dire, car elle en ferait son quatre-heures. Elle enfile les kilomètres tel un requin dévorant des bébés phoques les uns après les autres. Je m’en délecte en dépassant à toute allure les panneaux de limitation de vitesse, ces mises en garde érigées m’exhortant à ralentir tandis que je m’approche de Prairie, 5 672 habitants. Mais j’accélère malgré tout, prenant à grande vitesse un virage en épingle à cheveux. J’adore cette bagnole. Son moteur italien a beau s’avérer capricieux, c’est une pure beauté. Ses courbes sont si charnelles et voluptueuses que l’on croirait davantage à une sculpture en marbre de Carrare qu’à un assemblage de carbone, de cuir et de fibre de verre. Quand j’enfonce le pied sur la pédale d’accélération, elle émet un doux bruissement et ronronne comme une femme rendue folle de désir tandis que je manœuvre à toute allure dans les virages. Les Flint Hills ne rivalisent pas avec la Pacific Coast Highway, mais je devrai m’en contenter tant que je serai coincé ici. Je me déporte sur la voie d’en face et mets les gaz pour dépasser un tracteur qui vient de s’engager devant moi.

Alors que les panneaux m’enjoignent à ne pas dépasser les quarante kilomètres par heure, mon compteur affiche… cent deux ! J’ai à peine le temps de voir passer un amas de bâtiments flous à ma droite, et j’avoue éprouver une perverse jubilation en grillant le seul feu rouge de la ville. Une belle façon de dire merde à tout ce merdier. Dans le rétroviseur, j’aperçois les faisceaux lumineux d’un gyrophare qui fonce droit sur moi. Je ralentis, et en comprenant que j’ai dû être flashé, je finis par me ranger sur le bas-côté.

Sans surprise.

Il n’est que logique que ma première journée à Prairie ressemble à une rediffusion de Shérif, fais-moi peur. Seulement, le type qui s’avance vers ma voiture a l’air nettement plus menaçant que Roscoe P. Coltrane. Le plus drôle dans l’histoire, c’est que ça n’entame pas ma bonne humeur. Je vais forcément finir par tomber sur une femme aussi pulpeuse que Daisy Duke dans les parages, et lorsque cela arrivera, je ne me priverai pas. Tout est bon à prendre, si cela peut m’aider à oublier Macey.

Je retire mes lunettes de soleil et sors les papiers de la boîte à gants, ainsi que mon permis, que je brandis à travers la fenêtre ouverte. Cette version inquiétante de Roscoe me prend tout des mains.

— Vous savez certainement que vous rouliez bien trop vite, lâche-t-il sèchement.

Sa remarque n’a rien d’une question, alors je demeure silencieux. J’aperçois du coin de l’œil sa plaque : Chef Weston Tucker.

Il étudie mon permis puis pose les yeux sur moi.

— On m’avait prévenu de garder un œil sur vous, dit-il en me rendant mes papiers. Vous êtes le frère de Jason. Alors pour cette fois, ce sera un simple avertissement.

Je déduis, à la manière qu’il a de se tenir, qu’il s’agit d’un ancien militaire. Quelque chose dans son attitude m’indique que je n’ai pas intérêt à jouer au con avec lui, que ma survie en dépend. Il glisse son pouce dans la boucle de sa ceinture.

— Mais si je vous chope à nouveau dans les parages à une vitesse comme celle-là, je vous retire illico votre permis ainsi que la voiture. Capiche ?

Je hoche la tête et remets mes lunettes de soleil.

— Oui, monsieur l’agent.

Espèce de con. Je passe vraiment une journée de merde. Je m’engage à nouveau sur la route en me traînant si lentement, cette fois, que j’ai l’impression de voyager à dos d’escargot. Ce n’est donc que dix minutes plus tard que je me range dans l’allée de terre de la nouvelle maison de mon frère. Je secoue la tête. Le décor est familier. Pourtant, sous le soleil impitoyable du milieu de l’après-midi, tout semble légèrement différent. Une semaine exactement s’est écoulée depuis le mariage de mon frère, et je ne comprends toujours pas pourquoi il a voulu renoncer à son confort pour s’installer dans ce trou perdu, infesté d’insectes. Clairement, son passage à l’armée lui a retourné la tête.

Je regarde l’heure sur le tableau de bord. Quinze heures cinquante. Hors de question que je me pointe en avance à ce rendez-vous. Surtout qu’il fait une chaleur infernale dehors. J’incline mon siège en arrière et ferme les yeux, profitant du souffle frais de la clim sur mon visage. Le mercure affiche trente-quatre degrés à l’ombre. Bien trop chaud pour moi.

À seize heures pétantes, je coupe le moteur et m’extirpe de mon havre de fraîcheur pour partir à la recherche de la salle de dégustation où je suis censé « recevoir un cours » dispensé par l’œnologue que Jason vient tout juste d’embaucher. J’ai l’impression désagréable d’avoir été convoqué dans le bureau du proviseur afin de discuter d’une sanction disciplinaire. Je n’ai peut-être pas le palais d’un pro, mais je suis né avec un goût inné pour le vin, et je n’ai clairement pas besoin de recevoir de leçons de la part d’un crétin prétentieux avec un balais enfoncé si profondément dans le cul qu’il est contraint de marcher sur la pointe des pieds. Le vin, ça me connaît.

En es-tu si sûr ? me demande sournoisement la voix rauque qui habite mes rêves.

Oui. Les œnologues n’ont qu’une fonction, en réalité : vendre. Ils ont beau se targuer de la précision de leur palais, discourir pendant des heures avec une admiration toute religieuse sur les différents terroirs ou procédés de fermentation et utiliser un lexique incompréhensible pour le commun des mortels, en fin de compte, ils ne sont que de simples négociants. Et si votre came, c’est le vin hors de prix, alors l’œnologue est votre fournisseur par excellence.

La preuve : si mon frère a voulu embaucher un œnologue pour s’occuper des dégustations ici, dans ce bled reculé, c’est pour vendre du vin. Le vin de la famille Case.

Pour la millionième fois peut-être, sa voix magnétique revient me tarauder. Du jus de cougar.

Je secoue la tête, reléguant sa voix aux tréfonds de ma mémoire. Macey McCaslin a certes été le meilleur coup de ma vie avec sa chatte incroyable, semblant infusée de magie, mais c’est fini.

C’est pour le mieux ; du moins, c’est ce que je ne cesse de me répéter, car Jason me tuerait. Je rectifie – il me torturerait en premier lieu, mettant en application toutes les pratiques top secrètes qu’il a apprises au sein de l’armée. J’aime à croire qu’il commencerait par mes orteils avant de remonter doucement vers le haut de mon corps, mais je l’ai déjà vu se mettre en rogne. Il viserait directement mes couilles, et j’aurais à peine le temps de pousser un cri de castrat qu’il me couperait sec la langue. Alors je confirme, il vaut mieux oublier Macey si je tiens à préserver mes bijoux de famille. La mer est pleine de poissons, même dans un patelin pourri comme Prairie, et je suis déterminé à goûter aux saveurs locales. Même si, c’est vrai, le chai de la propriété conservera à tout jamais une valeur spéciale pour moi.

Mes chaussures crissent sur le gravier. Un peu de poussière s’envole, juste assez pour maculer mes chaussures, que je devrai donc faire polir mes avant de m’enregistrer au pavillon de chasse de l’autre côté de la rue, où j’ai réservé une suite. C’est ce qui se rapproche le plus d’un hébergement de première classe dans le coin. Je pousse la porte de la salle de dégustation et suis aussitôt accueilli par une bourrasque d’air frais. Punaise, c’est pas désagréable. Au moins je pourrai suivre le cours sans tremper mon costume.

Je retire mes lunettes de soleil et attends que mes rétines s’ajustent à la pénombre. La moitié des lumières sont éteintes, et bien que je distingue quelques bouteilles de vin ainsi que des verres sortis pour l’occasion, l’œnologue semble manquer à l’appel. C’est alors que je la vois. Elle se trouve de l’autre côté du bar, pliée en deux, mais je reconnaîtrais ce cul entre mille – qu’il soit couvert d’un pantalon élastique de dentelle noire, comme en cet instant, ou tel que je le préfère : nu et velouté, n’attendant qu’à être palpé. Mon sexe se dresse aussitôt à sa vue, comme s’il la reconnaissait aussi, et qu’il se souvenait de la chaleur étroite du trésor logé entre ses cuisses.

Je finis par percuter. C’est elle, l’œnologue. Je manque de me taper le front. Même si ce sont ses fesses que j’aimerais tapoter. Tout s’explique à présent – ses commentaires, sa connexion avec le Four Seasons, sa présence à San Francisco. Dire qu’il m’a fallu tout ce temps pour faire le lien ! Quel crétin. Mais on s’en fout. Du moins pour le moment. Je m’avance avec assurance dans la salle. On dirait bien que la chance a tourné.

— Salut, Beauté.

Au son de ma voix, Macey se retourne en étouffant un cri de surprise. Quoi qu’elle s’apprêtait à dire, les mots lui font défaut à présent. Elle reste un moment bouche bée, ses lèvres parfaites paraissant inertes. Une série d’émotions défilent sur son visage – de la surprise, de la confusion, un désir avide – avant qu’elle ne se recompose et ne fronce les sourcils, la colère l’ayant emporté sur le reste. Lorsqu’elle me fusille su regard, sa lèvre inférieure si pulpeuse ressort légèrement, et je ne peux m’empêcher de repenser à ces mêmes lèvres roses plaquées autour de ma queue.

— Qu’est-ce que tu fais là ? siffle-t-elle. Tu avais promis.