La mañana que maté a Charlie Harris, el aire sabía a plomo y el cielo era gris plomo. Súbitamente agotado, me encorvé en un sillón de cuero blanco y miré por la ventana mugrienta del piso del este de Londres, apenas enfocando las hileras de bloques de hormigón manchadas por la lluvia invernal. Empezaba a acostumbrarme a estos ataques de fatiga mental y física, achacándolos a mi edad, pero seguían envolviéndome en un manto de pesadumbre. Sin embargo, mi breve momento de morbosa autoatención pronto se convirtió en fastidio. Molesta con Charlie, por supuesto, pero sobre todo conmigo misma. Había sido un desastre.
Finalmente, me volví para mirar el c*****r de Charlie y suspiré. Estaba tumbado de espaldas sobre la mullida alfombra blanca, donde se había desplomado cinco minutos antes. Era un h
