Pov. Anna
El amor es un jardín secreto. Ese donde las flores creces en silencio, sus raíces se entrelazan bajo tierra. Cuando las estaciones cambian, las flores de ese lugar también.
Una sola tormenta puede complicarlo todo, destruirlo. La pasión excesiva, esa ira descontrolada que arrasa, las lágrimas interminables.
Lo mismo pasa con la muerte.
En un rincón oscuro, la muerte se alza como una figura enigmática. El rostro oculto bajo su velo, los ojos profundos llenos de abismos.
Camina silenciosa entre los mortales, recogiendo almas con su guadaña. No es cruel ni benevolente; solo cumple su deber.
Amar y morir iban de la mano. Solo que yo no estaba segura de quererlo. Al menos no lo último.
Volvimos con el resto a los asientos, después de besarnos como idiotas sin separarnos. Me hab
