La Danza dei Cent'Anni

Comincia tutto con una grande luce. Audrey Clark, detective della polizia di Montreal, un attimo prima sta inseguendo un sospetto di omicidio e un attimo dopo si trova in un villaggio dall’aspetto antico, medievale. La gente la spinge verso una piazza e qua... un rogo è stato preparato per una ragazza vestita di bianco. Audrey pensa di essere morta, di essere in coma, di avere un’allucinazione; tutto è più credibile della realtà: è nel 1431, in Francia, e a quanto pare la Guerra dei Cent’Anni per lei non è più solo una nozione storica. Il suo involontario compagno di viaggio è Heraut d’Aubert, uomo orgoglioso e permaloso, che però sembra in grado di superare i pregiudizi del suo tempo e fidarsi di una donna...

--

CONTIENE SCENE ESPLICITE - CONSIGLIATO A UN PUBBLICO ADULTO

--

Non so quanto tempo rimasi accucciata lì, sulla riva del fiume. So solo che a un certo punto qualcuno mi tirò su per le ascelle e mi fece allontanare. Ripresi a sentire: i miei stessi singhiozzi, le mie stesse parole smozzicate.

Heraut mi abbracciò. Indossava la coperta come una specie di peplo romano.

«Madame Audrey... che cosa vi succede, all’improvviso? Perché l’anno in cui siamo vi addolora così tanto?».

Tirai su con il naso. «Non mi credereste».

«Mettetemi alla prova».

Lo guardai. Mi accigliai. «Dovevate restare fermo. Siete ferito».

«Bene, non l’ho fatto. Ora ditemi che cosa vi turba così tanto. Vi crederò».

«Sono nata nel 1985. Ieri mattina mi sono svegliata nel mio presente, il 2018. Poi c’è stata una luce bianca fortissima... mi sono trovata qua».

Heraut non si mise a ridere.

Come avrei scoperto in seguito, era il genere di persona che capisce in fretta le cose e che prende in fretta le sue decisioni, se necessario, ma sempre concedendosi un attimo per ponderare a mente fredda.

Mi fissò per quasi un minuto, pensieroso. Toccò la stoffa del mio giaccone, su una manica. Fece scorrere un dito lungo la cerniera, mosse il tiretto su e giù. Non appena ne comprese il meccanismo, mi aprì la giacca. Osservò le tasche interne, la fondina ascellare, il maglioncino aderente che avevo sotto. Ne toccò il filato, in basso, vicino a uno dei miei fianchi. Studiò i miei jeans elasticizzati senza toccarli, poi i miei stivali.

«Le vie del Signore sono misteriose, sapete. Sì, vi credo. Comunque non penso che sia impossibile».