― О какой ирландской крови идет речь? ― осмелился спросить я спустя какое-то время молчаливых раздумий. ― Я итальянец, как и мой отец, как и моя мать. У меня даже бабушки с дедушками итальянцы. Если в моей крови и есть какая-то примесь, то слишком незначительная.
Старик посмотрел на меня, приподняв бровь, еще раз словно сканером обвел меня своим проницательным взглядом и тихо хмыкнул, ничего не говоря. А затем он налил что-то в глиняную, явно самодельную чашку и протянул ее мне. Я настороженно принюхивался, уже успев столкнуться со специфическим лечением незнакомца, и уловил носом очередной противный аромат.
― А это что? ― спросил я, переводя взгляд с темной жидкости на старика, но, столкнувшись с укором выцветших голубых глаз из-за недоверия, кивнул и сделал глоток. Напиток оказался сол
