Oui ! Comme cette vraie colère lui va bien !
Ce n’est plus un caprice, et tout change de sens par le décodage. En l’espace d’une absence, elle a mûri ses mouvements, ses gestes, sa voix. La souplesse de ce corps de femme-là devient lascivité, l’élégance de sa main est une puissante ébauche de caresse, le regard complice, une œillade, et la rougeur qui monte aux joues, l’apparence d’un feu dont la brûlante braise prend le « la » au diapason du désir et puis à la mesure du plaisir. Il n’y a plus, dorénavant, de geste ou de parole qui soit innocent.
C’est trop… beaucoup trop à la fois : trop de révélations soudaines, trop de vaines illusions, et surtout, à ses propres yeux, trop de fautes de jugement.
— Je… Je… Excusez-moi… Je dois… je vais prendre un peu l’air…
Il neige.
À moins que ça
