Yachats, Oregon :
Ross Galloway se tenait sur le quai et regardait d’un air maussade le vieux chalutier de son père dont il avait hérité, son vernis depuis longtemps écaillé. À présent, les marques d’années d’utilisation recouvraient sa surface fatiguée. Il tira sur sa cigarette avant d’expirer la fumée dans le brouillard du petit matin.
Dieu, qu’il détestait cet endroit. Le climat y était froid et déprimant. Il ne comprendrait jamais que qui que ce soit puisse vouloir vivre le long de la côte de l’Oregon, où le temps pouvait passer de clair et ensoleillé une minute, à couvert et humide avec un brouillard si épais que l’on pouvait à peine voir sa main devant soi. S’il avait pu se le permettre, cela ferait bien des années qu’il aurait déménagé. Il était resté uniquement parce qu’il attend
