Capitolo ottavo
I
Erano le quattordici. Pochi facinorosi protestavano di fronte alla caserma dei carabinieri, invocando la liberazione dei propri compagni. Scene pietose che avevo visto e rivisto a Milano si ripetevano a Triora.
Senza dare nell’occhio, svoltai per la fontana di Campomavue. Arrivai all’oasi rinsecchita.
– A matin castagne, a megiudì pestumi, a sèira castagnun – recitò una voce alle mie spalle.
Era Ademu de Campomavue, l’amico della negra.
– Buongiorno – lo salutai senza impegnarmi nell’idioma locale.
– Sai cosa significa? – mi interrogò.
Palesai di essere allo scuro del dialetto triorese.
– Me lo diceva mio padre, quando si andava in campagna. Al mattino castagne, a mezzogiorno residui della pestatura, alla sera castagne secche di seconda scelta.
– Che sfiga – pen
