I
Il faudrait cependant se pourvoir d’un accoucheur, dit M. Potager en posant sa serviette sur la table.
Sa belle-mère, madame Scylla, bondit comme une panthère blessée et frappa la table d’un tel coup de poing que ses deux filles cadettes, belles-sœurs du préopinant, Agathe et Dorothée, eurent tout le devant de leur corsage abîmé de café.
– Un accoucheur, s’écria la pétulante dame. Un accoucheur, monsieur Potager ! Un homme, un manipulateur sacrilège prenant auprès de mon Élodie des libertés…
– Mon Dieu, dans un pareil moment… hasarda le pauvre homme.
– Taisez-vous, impudique ! Pas de détails devant d’honnêtes jeunes filles ! Sortez, Agathe ! Sortez, Dorothée ! Allez nettoyer vos robes, mes enfants.
Et quand les deux vierges, diverses de teint et de visage, eurent obéi en faisant la
