Mi svegliai di soprassalto con un sussulto. Frank non c’era. Non mi stava inseguendo. Era morto e sepolto ed io ero al sicuro, se non altro da lui. Avevo la camicia da notte tutta arrotolata addosso, la pelle ricoperta di sudore freddo. Trassi dei respiri profondi per calmare il mio cuore impazzito. Ero al sicuro. Mi trovavo da sola in casa. Rabbrividii una, due volte, ricordandomi della sensazione del suo cadavere mentre lo spingevo giù per le scale.
Calmandomi, tornai a sdraiarmi, tirandomi su le coperte. Non mi sarei più riaddormentata. Cercai di scacciare la consapevolezza di aver ucciso mio marito. Non importava, ormai. Tutti credevano alla storia che avevo raccontato. Perché avrebbero dovuto pensare a qualcosa di diverso da ciò che avevo detto? Frank era un ubriacone. Tutti in paese
