Idilio
El tren acababa de salir de Génova en dirección a Marsella, seguía las largas ondulaciones de la costa rocosa, deslizándose como una serpiente de hierro entre el mar y la montaña, reptando sobre las playas de arena amarilla que las pequeñas olas bordaban con un filo plateado, adentrándose bruscamente en las oscuras fauces de los túneles como un animal en su guarida.
En el último vagón del tren, una mujer oronda y un hombre joven se hallaban frente a frente, sin hablar, mirándose de vez en cuando. Ella debía rondar los veinticinco años; sentada cerca de la portezuela, contemplaba el paisaje. Era una fornida campesina piamontesa de ojos negros, pecho generoso y mejillas carnosas. Había colocado varios paquetes bajo el banco de madera y sujetaba una cesta sobre sus rodillas.
Él rond
