Dave.
El domingo por la mañana April está en la entrada de la casa mientras yo trato de girar la perilla con ambas manos para abrir la puerta.
—Esto es tu culpa —me quejo—. No he podido quitarme estas vendas y no puedo hacer nada bien.
—Estoy evitando que te rasques —responde, y se cruza de brazos después de bajar su bolso—. Claro que si quieres cicatrices para toda la vida dame tus manos y te quito las vendas.
Extiende sus manos a la espera de que le dé las mías. Suelto un ruido de frustración y me doy la vuelta para evitar ver su expresión de suficiencia.
—Eso creí —dice, orgullosa—. ¿Ya comiste?
—No puedo hacer mucho con estas manos ¿o sí?
April pone los ojos en blanco y se dirige hacia mi cocina para ver qué hay en alguna parte para comer. Me acerco a ella por detrás y acerco
