PRÓLOGO
PRÓLOGO
El coronel Dutch Adams miró su reloj mientras caminaba por el fuerte Nash Mowat y vio que eran las 0500 horas. Era una mañana fresca y oscura en el sur de California y todo parecía estar bien.
Oyó la voz de una mujer gritar fuertemente...
“¡El comandante de la guarnición está presente!”.
Se volvió a tiempo para ver un pelotón en entrenamiento ponerse firmes ante la orden de la sargento instructor. El coronel Adams hizo una pausa para devolver su saludo y siguió su camino. Aceleró el paso, con la esperanza de no llamar la atención de los otros sargentos instructores. No quería interrumpir más pelotones de formación mientras estaban reunidos en sus áreas de formación.
Sintió un espasmo en su rostro. Después de todos estos años, todavía no estaba muy acostumbrado a oír voces femeninas espetando comandos. Incluso ver pelotones mixtos a veces lo sorprendía un poco. El ejército había cambiado desde sus días como recluta adolescente. No le gustaban muchos de esos cambios.
Mientras continuaba su camino, oyó las voces de otros sargentos de instrucción, tanto masculinos como femeninos, ordenando a sus pelotones a formarse.
“Ya no tienen el mismo mando”, pensó.
Jamás olvidaría el abuso que recibió por parte de su propio sargento de instrucción hace todos esos años, las invectivas salvajes contra su familia y ascendencia, los insultos y obscenidades.
Sonrió un poco. ¡Ese bastardo Driscoll!
El sargento Driscoll murió hace muchos años. No en combate, como sin duda habría preferido, sino de una apoplejía causada por hipertensión. En esos días, la hipertensión fue un riesgo laboral de los sargentos de instrucción.
El coronel Adams jamás olvidaría a Driscoll y, para él, así es que deberían ser las cosas. Un sargento de instrucción debía dejar una huella imborrable en la mente de un soldado durante el resto de su vida. Debía ser un ejemplo vivo del peor infierno imaginable. El sargento Driscoll definitivamente había tenido ese impacto en la vida del coronel Adams. ¿Los entrenadores bajo su mando aquí en el fuerte Nash Mowat dejarían ese tipo de huella en sus reclutas?
El coronel Adams lo dudaba.
“Demasiada corrección política”, pensó.
La suavidad ahora incluso formaba parte del manual de entrenamiento del ejército:
“El estrés creado por el abuso físico o verbal no es productivo y está prohibido”.
Se burló mientras pensaba en las palabras.
“Eso es pura mierda”, murmuró en voz baja.
Pero el ejército había estado encaminándose en esta dirección desde la década de los 1990. Sabía que ya debía estar acostumbrado a eso. Pero jamás podría hacerlo.
De todos modos, no tendría que lidiar con eso por mucho más tiempo. Se retiraría en un año, y su ambición final era ser ascendido a general de brigada antes de esa fecha.
De repente, Adams fue distraído de sus meditaciones ante una vista desconcertante.
Los reclutas del pelotón #6 estaban dispersos en su área de formación, haciendo ejercicios de calistenia, otros simplemente parados de brazos cruzados hablando entre sí.
El coronel Adams se detuvo en seco y gritó.
“¡Soldados! ¿Dónde demonios está su sargento?”.
Nerviosos, los reclutas lo saludaron.
“En descanso”, dijo Adam. “¿Alguien responderá mi maldita pregunta?”.
Una recluta habló.
“Desconocemos el paradero del sargento Worthing, señor”.
Adams apenas podía creer lo que estaba oyendo.
“¿Qué quieren decir con eso?”, exigió.
“Nunca se presentó para la formación, señor”.
Adams gruñó en voz baja.
El sargento Clifford Worthing jamás se comportaba así. De hecho, Worthing era uno de los pocos sargentos de instrucción que Adams respetaba. Era de la vieja escuela, o al menos quería serlo. A menudo aparecía en la oficina de Adams quejándose de que las reglas lo frenaban.
Aun así, Adams sabía que Worthing ignoraba las reglas tanto como podía. A veces los reclutas se quejaban de sus exigencias rigurosas y abuso verbal. Esas quejas complacían a Adams.
Pero, ¿dónde estaba Worthing en este momento?
Adams se abrió paso entre los reclutas y entró en el cuartel, pasando las filas de camas hasta que llegó a la oficina de Worthing.
Tocó la puerta fuertemente.
“Worthing, ¿estás ahí?”.
Nadie respondió.
“Worthing, es tu coronel. Más te vale que respondas si estás ahí”.
Nadie respondió.
Adams giró el pomo y abrió la puerta.
La oficina estaba inmaculadamente limpia, y no había nadie adentro.
“¿Dónde diablos está?”, se preguntó Adams.
¿Worthing siquiera se presentó en la base esta mañana?
Entonces Adams vio el letrero de NO FUMAR en la pared de la oficina.
Recordó que el sargento Worthing fumaba.
¿El sargento instructor había salido a fumarse un cigarrillo?
“No, no puede ser”, dijo Adams en voz alta.
Eso no tenía sentido.
Aun así, Adams salió de la oficina y se dirigió a la puerta trasera de las barracas.
Abrió la puerta y se quedó mirando fijamente la luz de la mañana.
No tuvo que buscar por mucho tiempo.
El sargento Worthing estaba en cuclillas con la espalda contra la pared de las barracas, un cigarrillo colgando de su boca.
“Worthing, ¿qué demonios...?”, espetó Adams.
Luego retrocedió ante lo que vio.
Había una gran mancha oscura y húmeda en la pared.
Esa mancha llegaba al lugar donde Worthing estaba agachado.
Entonces Adams vio el agujero n***o en el centro de la cabeza de Worthing.
Era una herida de bala.
La herida de entrada era pequeña, pero la herida de salida había acabado con gran parte del cráneo de Worthing. El hombre fue asesinado de un tiro mientras estuvo aquí fumándose un cigarrillo. El disparo había sido tan limpio que el sargento había muerto al instante, tanto así que ni el cigarrillo cayó de su boca.
“Dios mío”, murmuró Adams. “No otra vez”.
Miró a su alrededor. Un gran campo vacío se extendía detrás de las barracas. El disparo había sido expedido desde lejos. Eso significaba que esto era obra de un tirador experto.
Adams negó con la cabeza con incredulidad.
Su vida estaba a punto de complicarse y volverse muy agravante.
