No —dice mi confianza—.
Me coge una de las manos y me obliga a colocarla en su mejilla izquierda, por encima de sus cicatrices. Me duelen los dientes de tanto apretarlos y se me revuelve el estómago al tocar directamente su mayor vulnerabilidad.
—¿Te dan asco? —Su voz suena ronca y profunda.
El coraje y la frustración sustituyen al miedo por un segundo, y retiro mi toque sólo para acercarme y plantar mis labios en su mejilla, justo donde se encuentra la cicatriz más prominente. Noto cómo se le corta la respiración en la garganta y le planto otro beso en otra de ellas.
Mis manos ahuecan su rostro y trazo los patrones de las cicatrices con mi mano derecha mientras deposito besos sobre ellas una y otra vez.
Luego, arrastro mis labios hasta la comisura de su boca.
—Nada de ti me disgusta
