Razones Sangrientas

Capítulo 2

CAPÍTULO DOS

Gus Ritter se apoyó en la barra del bar, dándole vueltas ociosamente el vaso de cerveza en sus manos, perdido en sus pensamientos.

Había cabalgado durante tres días seguidos, durmiendo lo mejor que podía en la silla de montar, obligado a detenerse y acampar solo una vez en el viaje. Más por el bien de su caballo que por el suyo, decidió descansar un rato, encontró una hendidura en un afloramiento rocoso y se las arregló para aprovechar algunas horas intermitentes. El caballo comió avena, tragó agua, por la mañana al menos parecía renovado. Hizo todo lo posible para no presionar demasiado a la yegua. Si muriera ahí afuera, en la amplia y abierta pradera, sería una rica presa para los buitres en un día.

Y ahora estaba aquí. En Arcángel. Se preguntó por qué alguien elegiría ese nombre. ¿No tenía algo que ver con Dios, la religión o alguna tontería por el estilo? Nunca pudo comprender esas historias ya que su madre nunca lo había obligado a asistir a la escuela dominical, debido a que ella permanecía borracha la mayoría de los días, y especialmente en sábado. Se rio entre dientes ante el recuerdo. Pobre mamá. Su mula le había dado una patada en la cabeza mientras maldecía y golpeaba al animal en la grupa con un palo. Recibió su merecido cuando arremetió con sus cascos y le rompió el cráneo. Ritter nunca derramó una lágrima.

Él tenía once años.

Los pensamientos sobre la iglesia y las historias bíblicas parecían apropiados en ese momento, cuando las puertas batientes se abrieron de golpe y un hombre corpulento con una larga túnica marrón de tela tosca entró a grandes zancadas, su rostro era una máscara de pura furia. Un par de ancianos en la esquina echaron un vistazo y, olvidados de las cartas y las bebidas, salieron rápidamente.

—Ahora, padre… —dijo el tabernero con aspereza. Dejó rápidamente el vaso que había estado puliendo y se acercó a la pequeña puerta batiente al final del mostrador.

—Mantén la lengua, Wilbur —le espetó el padre y se trasladó al otro extremo, donde un individuo gordo y de aspecto desaliñado se inclinaba sobre la encimera, escupiendo saliva, de labios gruesos, con un vaso de whisky ante él, casi vacío.

El padre se acercó a este individuo de aspecto miserable y lo golpeó en el brazo con su grueso dedo. El hombre gimió, murmurando algo de basura indescifrable de su boca floja, y miró al padre con los ojos entrecerrados y sin parpadear. “Ah, mierda, padre. ¿Qué demonios quiere?”

Moviéndose rápido para un hombre tan grande, el padre agarró al gordo por el hombro y lo giró, golpeando con su rodilla hacia arriba en la entrepierna del gordo. El hombre chilló y el padre giró hacia la izquierda en la sien del hombre, estrellándolo contra el borde del mostrador. Gritando de nuevo, el hombre dio unas arcadas como si estuviera a punto de vomitar antes de que el padre lo enviara tambaleándose hacia atrás con un tremendo puñetazo de derecha directo a la nariz.

Chocando contra la pared del fondo, el hombre se agachó hasta el suelo, la sangre goteaba de su rostro como cerveza del grifo del bar para mezclarse con un chorro de vómito cubriendo la pechera de su camisa. En un pestañeo, el padre estaba sobre él como poseído, cayéndole a golpes, los gritos del gordo ahogado por el sonido de huesos aplastados y el chapoteo de la sangre.

Ritter lo vio, pero no lo creía. ¿Un hombre de Dios? ¿Un padre? Ciertamente no era como ningún párroco rural que Ritter hubiera visto jamás. Suspiró, volvió a su cerveza y apuró el vaso.

—Padre, no era necesario haber hecho nada de esto, —dijo el tabernero, cruzando el bar hacia el gordo que lloriqueaba en el suelo. “Intento mantener un establecimiento decente y usted acaba de deshacer seis meses de buen mantenimiento de la casa aquí mismo con toda esta mierda”. Se puso en cuclillas y estudió el rostro del hombre semiconsciente. “Dios mío, seguro que lo destrozaste bastante. ¿Qué diablos es todo esto?”

El padre, respirando con dificultad, luchó por controlar la ira en su voz. — Dile a ese bastardo que cuando despierte, tiene hasta el amanecer para salir de la ciudad. Si no se ha ido para entonces, lo iré a visitar.

—Eso todavía no me dice de qué se trata todo esto.

Wilbur, ¿acaso eres una anciana o un anciano? Solo haz lo que te diga.

Sacudiendo la cabeza, Wilbur se puso de pie y puso las manos en las caderas. “Tiene amigos”.

—Si se parecen en algo a él, también les patearé el trasero.

—No sé qué diablos ha pasado aquí, padre, pero algo me dice que no va a terminar bien.

—Se llevó a la chica Parker a un granero y se salió con la suya.

Boquiabierto, Wilbur miró al sacerdote y luego al gordo. “¿Nati Parker?”

—No, su hermana menor, Florence.

—Mierda. Pero ella no es …

—Tiene trece años, Wilbur. Este maldito la violó.

—Mierda…

—Su hermana la encontró en un estado espantoso. Este bastardo la había golpeado, le había arrancado el vestido y se había salido con la suya. No toleraré eso, no de nadie. Me entiendes, Wilbur, no lo toleraré. Entonces, dígale a este miserable pedazo de inmundicia, si no se ha ido mañana, veré que cuelgue.

Y con eso, el padre se dio la vuelta y salió del bar.

Gus Ritter lo vio irse y silbó silenciosamente con los labios fruncidos. “Maldita sea, ese hombre es un demonio sobre rieles”.

—Seguro que lo es, —dijo Wilbur, empujando al gordo con su bota. A estas alturas, estaba completamente inconsciente. “No creo que lo haya visto nunca tan enojado”.

—¿No tienen ningún sheriff para resolver esos problemas?

—No. El sheriff Herbert se cayó y murió hace como seis o siete semanas por un fallo cardíaco. Aún no hemos tenido lo necesario para jurar un reemplazo. Se supone que debe haber un alguacil que viene de Cheyenne para supervisarlo todo, pero no hemos escuchado nada de nadie. A nadie le importa un carajo Arcángel, ni siquiera los que vivimos aquí.

—Dijiste que tiene amigos.

“Sí…” Wilbur rumió en su boca vacía. “Veo que se avecinan problemas. Está el viejo Silas, el tío, sus dos hijos y un par de compañeros de trabajo llamados Jessup y Martindale. Son un problema, señor. Han estado aullando y gritando todos los sábados por la noche durante semanas, disparando en bares, salones de baile y cosas por el estilo. Tuve una pelea con ellos, disparé mi escopeta recortada y los asusté muchísimo. Ya no me molestan. Pero esto…” Volvió a negar con la cabeza y miró al gordo. Este es Tobías Scrimshaw y su tío, el viejo Silas, es dueño de un rancho de ganado a no más de diez millas de aquí. Tiene más dinero que sentido común, ese viejo bastardo, pero es más malo que un avispón con dolor de muelas.

—No sabía que los avispones tuvieran dientes.

Wilbur le lanzó una mirada. “Señor, si está pensando en comprar otra cerveza, hágalo. Si no es así, lleve sus ingeniosos comentarios a otro lugar. No estoy de humor”.

Ritter se encogió de hombros y apartó el vaso vacío. “Ya casi terminé, de todos modos.” Se dio la vuelta y le devolvió el ceño fruncido a Wilbur. “Y no piense que soy como esos dos chicos a los que asustó con su escopeta recortada, señor tabernero, porque no lo soy. No me gusta que me hablen como si fuera una rata en un barril”. Dio unas palmaditas en la cadera al Colt Cavalry. “Mi viaje ha sido largo y difícil y aún no ha terminado. El maltrato, no es necesario”.

—¿Viaje? ¿Qué viaje? Wilbur frunció el ceño y miró el revólver por primera vez. “Manipula esa pistola como si fuera capaz de usarla”.

—No veo ningún sentido en tener un arma de fuego si no puedes usarla.

—Sí, pero… Señor, ¿cuál es su negocio aquí?

—Estoy buscando a alguien, eso es todo.

—¿Alguien importante?

—Se puede decir. Ritter respiró hondo. “Pero él no está aquí, y eso me ha molestado un poco”.

—¿A quién estás buscando?

—Quería preguntarte lo mismo, pero luego llegó el padre y puso todo en pedazos.

—Bueno, podría saberlo. Tiendo a conocer a todos en esta ciudad. Si no lo hago, Cable Hughes en el salón Wishing Bone lo sabrá, pero rara vez abre hoy en día, gracias a esos bastardos de Jessup y Martindale.

—Quizás puedas ayudar.

—Talvez pueda. Wilbur inclinó la cabeza hacia un lado. “Pero no gratis”.

Ritter sonrió, buscó en el bolsillo de su chaleco y colocó con fuerza un dólar de plata en la encimera. "Esto debería cubrir el precio."

—Sí, —dijo Wilbur, lamiendo sus labios. —Un segundo podría darte aún más.

—No presiones, cantinero.

Algo cambió en el comportamiento de Wilbur, su bravuconería anterior fue rápidamente reemplazada por un temblor de miedo que recorrió sus labios. Quizás vio algo que no había visto antes, pensó Ritter, y se consoló con el hecho. El tabernero tragó saliva y sus ojos pasaron del dólar al Colt de Ritter. “¿Cómo se llama esta persona?”

“John Wesley Hardin”.