Le père Roland, vexé, reprit :
« Cela doit tenir à un défaut de votre œil, car ma lunette est excellente. »
Puis il l’offrit à sa femme :
« Veux-tu voir ?
— Non, merci, je sais d’avance que je ne pourrais pas. »
Mme Roland, une femme de quarante-huit ans et qui ne les portait pas, semblait jouir, plus que tout le monde, de cette promenade et de cette fin de jour.
Ses cheveux châtains commençaient seulement à blanchir. Elle avait un air calme et raisonnable, un air heureux et bon qui plaisait à voir. Selon le mot de son fils Pierre, elle savait le prix de l’argent, ce qui ne l’empêchait point de goûter le charme du rêve. Elle aimait les lectures, les romans et les poésies, non pour leur valeur d’art, mais pour la songerie mélancolique et tendre qu’ils éveillaient en elle. Un vers, sou
