Nous l’avons dit, Cécily se coiffait de nuit devant sa glace. À un léger bruit venant du corridor, elle détourna la tête du côté de la porte.
Malgré le bruit qu’elle venait d’entendre, Cécily n’en continua pas moins tranquillement sa toilette de nuit ; elle retira de son corsage, où il était à peu près placé comme un buse, un stylet long de cinq à six pouces, enfermé dans un étui de chagrin noir, et emmanché dans une petite poignée d’ébène cerclée de fils d’argent, poignée fort simple, mais parfaitement à la main. Ce n’était pas là une arme de luxe.
Cécily ôta le stylet de son fourreau avec une excessive précaution, et le posa sur le marbre de la cheminée : la lame, de la meilleure trempe et du plus fin damas, était triangulaire, à arêtes tranchantes ; sa pointe, aussi acérée que celle d
