XIX
Jean ne s’était pas trompé dans ses prévisions : sa lettre n’était pas depuis une demi-heure à la Merlinière, qu’il armait lui-même. Une voiture l’avait ramené de la Flèche. À une lieue d’Angers environ il s’était fait arrêter sur la route, et de là, par les chemins de traverse qui lui étaient demeurés familiers, en vingt minutes il avait atteint la vieille maison.
Baptiste piquait des reines-marguerites dans un massif, près de la porte d’entrée. Gothon, assise au soleil, tricotait, non loin de lui. Tout à coup elle entendit un pas rapide sur le sable de l’allée. Elle leva la tête.
« Seigneur Dieu, cria-t-elle, c’est mon petit Jean ! »
À cette exclamation, Baptiste, qui travaillait à genoux, face au mur, se détourna, et, en apercevant le lieutenant, laissa de stupeur tomber les jeu
