Ласточка — красивая, огненная — стремится ввысь, ласкаясь во мраке ночи. Каждое ее движение завораживает: она грациозно реет над землей, опускается, а затем, поднимаясь, словно встречается с мрачными небесами. Я чувствую, что она мне очень знакома. Словно, я видела ее где-то раньше. Будто она была в моей жизни неоднократно, как тот, кто сейчас находится во тьме.
— Эй, — я с трудом узнаю свой охрипший голос и понимаю, что это наверняка вызвано холодом. Я ведь… в лесу. Причем в том, который кажется мне далеко нечужим. — Кто ты? — обращаюсь к силуэту, еле-еле выделяющемуся из полотна густой темноты.
Человек стоит далеко. Он не шевелится, и это заставляет меня сделать шаг вперед: может быть, так рассмотрю его лучше?
— Кто ты? Ты меня… слышишь? — снова спрашиваю, прищуриваясь. — Ответь. Кто
