Et il s’en alla, en ajoutant tout bas :
– Quel imbécile !
La qualification était sévère, mais juste, et Lolif pouvait passer pour le type achevé du Parisien gobe-mouches, désœuvré, diseur de riens, affolé de niaiseries, chercheur de problèmes ridicules et, de plus, vaniteux comme quatre.
Il s’adonnait au reportage volontaire, comme il aurait pu collectionner des coquilles ou élever des serins hollandais, pour avoir une spécialité. Et il avait fini par se passionner pour le métier qu’il avait choisi, quoiqu’il n’y réussit guère. Sa bibliothèque se composait de romans judiciaires, des mémoires de Canler et des mémoires de Vidocq. Il savait par cœur les procédés de ces policiers illustres, mais il n’avait pas encore eu la chance de découvrir le moindre meurtrier, pas seulement un simple vo
