Приближался выпуск и «отчётный концерт», а, по существу, выпускной экзамен по специальности.
– Что будешь играть на отчётном концерте, девочка?
– Я бы хотела Бетховена, – протянула я мечтательно.
– Бетховена? Хорошо! Отлично! Будет тебе Бетховен!
Педагог ушла в библиотеку. Вернулась через пять минут, поставила передо мной ноты.
– Что это? – ужаснулась я.
– «Аппассионата», не видишь, что ли? Разуй глаза!
– Фейга Вольфовна, это же не уровень музыкальной школы!
– Чушь, – отрубила она. – Нет такого слова – «уровень». Есть лодыри и трусы. Что, не будешь осваивать? «Маленьких цыпляток» тебе принести?
– Буду, – согласилась я со вздохом, переворачивая листы, чёрные от густых аккордов и шестнадцатых при кошмарном темпе 126 (размер двенадцать восьмых), испещрённые форшлагами и тремоло.
– Т
