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Dans Gbazalingui, cité Véronique, c’était pire qu’une tornade ! La police et la gendarmerie, en bérets bleus, étaient arrivées pour faire déguerpir les habitants qui résistaient encore. Bigre ! Kpui… kpui… kpui… kpui… kpui… Ça criait de tous les côtés, pire que Lady Ponce ou Angélique Kidjo sur scène !
C’était un beau matin pourtant. La dernière pluie de la saison avait bien lavé les arbres et la poussière rouge n’avait pas encore recommencé à ronger le paysage. Entre les cris et les pleurs et les allées et les venues et les matelas qui tombaient par les fenêtres et les chaises et les tables et tout et tout, le décor avait quelque chose de sismiquement correct. Si les photographes du catalogue d’Ikéa avaient été là, ils auraient pu réussir les photos de leur vie. Tout le bric-à-brac dé
