Levanto mi vaso, bebo el trago en dos grandes tragos y finjo que el licor no me quema el esófago al bajar. Por la mirada divertida en el rostro de Nikolay, no lo logro.
—No estás acostumbrada al vodka—
dice mientras mis ojos lloran por el fuerte alcohol.
—No exactamente—hago una mueca—.¿Es obvio?
—No— dice inexpresivo—.Tomaste esa bala como un profesional.
Me río, sacudiendo la cabeza.
—Supongo que mis habilidades para beber vodka no se pueden comparar con las tuyas—digo.
—Bueno, soy ruso—me da una sonrisa autocrítica.
Me río de nuevo, genuinamente divirtiéndome. El calor residual del alcohol me ha calentado el pecho y el estómago, y la noche adquiere un brillo agradablemente surrealista.
—Entonces, ¿es este tu modus operandi habitual?—pregunto con una sonrisa—.¿Traes a todas la
