VIPendant ce temps, un homme d’âge mûr faisait un beau rêve ; et l’héroïne de ce rêve était précisément celle qui avait écrit la lettre qu’on vient de lire.
Le rêveur était Richard Phillotson ; il avait récemment quitté l’école mixte de Lumsdon, près Christminster, pour diriger une grande école de garçons dans sa ville natale de Shaston, située sur une hauteur, à soixante milles à vol d’oiseau, dans la direction du sud-ouest.
Le maître d’école paraissait d’une santé délicate ; ses traits rappelaient les types du temps passé et la netteté d’un menton rasé accentuait ce caractère suranné de son visage. Une certaine distinction lui avait été départie par la nature, et on devinait en lui un homme de devoir. Sa parole était assez pénible, mais d’un accent si sincère, que l’hésitation ne sembl
