– Je ne le vois pas, dis-je.
– Regardez, là-bas ! À un mètre des roseaux, juste au-dessus de cette épinoche.
– Je le tiens à présent. On jurerait une pierre noire.
– Tout juste, dit-il.
Et il siffla encore une mesure d'« Annie Laurie ».
– C'est Twisdon qu'il s'appelle, n'est-ce pas ? fit-il par-dessus l'épaule, sans quitter des yeux le courant.
– Non…, dis-je. C'est-à-dire oui.
J'avais entièrement oublié mon pseudonyme.
– Un sage conspirateur ne doit pas oublier son nom, observa-t-il, en adressant un sourire épanoui à une poule de bruyère qui émergeait de l'ombre du pont.
Je restai à le considérer ; et sa mâchoire ferme et carrée, son front large et ridé, les plus énergiques de ses joues, me firent voir que j'avais enfin trouvé un allié qui en valait la peine. Ses yeux bleus et bi
