« Oui, monsieur, j’en mangerais ma tête, répéta M. Grimwig en frappant de sa canne le plancher. Tiens ! qu’est-ce que c’est que ça ? ajouta-t-il en apercevant Olivier, et en reculant de deux pas.
– C’est le jeune Olivier Twist, dont je vous ai parlé, » dit M. Brownlow.
Olivier fit un salut.
« Ce n’est pas au moins le garçon qui a eu la fièvre, j’espère ? dit M. Grimwig en reculant encore. Un instant ! ajouta-t-il brusquement, oubliant, dans la joie de sa découverte, sa crainte de gagner la fièvre : je parie que c’est ce garçon qui a pelé une orange et qui a jeté la peau sur l’escalier. J’en mangerais ma tête et la sienne avec.
– Non, ce n’est pas lui, dit M. Brownlow en riant, il n’a pas eu d’orange. Voyons, posez là votre chapeau et parlez à mon jeune ami.
– Cela me donne terriblemen
