Enfin, Tom leva la tête d’une saccade et, après avoir considéré le garage avec des yeux éteints, il bredouilla une phrase incohérente en s’adressant à l’agent.
– M-i-c, disait l’agent, a…
– Non, -h-, reprenait l’homme, M-i-c-h-…
– Écoutez-moi donc ! marmotta Tom avec emportement.
– A, fit l’agent, e…
– L…
– L…
Il leva les yeux : la large main de Tom s’était abattue sur son épaule.
– Qu’est-ce que vous voulez, vous ?
– Qu’est-ce qui est arrivé ? Voilà ce que je veux savoir.
– Une auto l’a renversée. Mort instantanée.
– Mort instantanée, répéta Tom, les yeux fixes.
– Elle s’était élancée sur la route. Ce fils de chienne n’a même pas arrêté sa voiture.
– Il y avait deux voitures, dit Michaelis. Une qui venait, l’autre qui s’en allait.
– Qui s’en allait
