Verdad. Mentiras. Amor. Todas relativas, todas destructivas.
Las mentiras maquilladas de realidad estable eran la única verdad que conocía cuando era pequeña. Crecí en un hogar roto en el que parecía reinar una calma extrema que no reconfortaba. Mis padres eran —y siguen siendo— los protagonistas de un engaño tan bien montado que creo que ellos mismos se han autoconvencido de la verdad inexistente del amor que se profesan.
Durante años me castigué por no ser tan perfecta como ellos. Me culpé por no saber resolver los problemas con una sonrisa, por no obtener las mejores notas de la clase; por no destacar en ningún deporte y no tener un cuerpo perfecto. Pasé mi adolescencia viviendo a la sombra de la perfección inalcanzable, intentando encajar en mi propia familia. Aún recuerdo los gritos
