VIAu dernier acte, elle fut absurde. Elle s’accommodait mal, elle, si vivante, de gémir et de mourir, même sur un air de polka-mazurke. Sa gorge soulevée démentait impudemment la phtisie ; ses soupirs étaient des roucoulements ; ses plaintes râlaient d’amour. Quelques-uns faillirent la chuter, puis tous l’acclamèrent, furieusement, – à l’exception de quelques femmes qui se mordaient les lèvres derrière les marabouts de l’éventail. Elle était devant un public qui comprend vite. Certes, ce rôle élégiaque n’était pas ce qu’il lui fallait ; elle crevait ce linceul et montrait la vie par les trous ; courtisane, oui, expirante, non pas ; eh bien ! il fallait la prendre comme elle était. La prendre, c’était le mot, car elle s’offrait. De là un succès d’une espèce particulière ; on tendait les bra
