Piégée (Les Enquêtes de Riley Page – Tome 13)

PROLOGUE Morgan Farrell n’avait aucune idée d’où elle était ni d’où elle était arrivée. Elle avait l’impression de sortir d’un brouillard épais et profond. Quelque chose ou quelqu’un se tenait juste devant elle. Elle se pencha en avant et regarda le visage d’une femme qui la dévisageait en retour. La femme avait l’air aussi perdue et confuse que Morgan. « Qui êtes-vous ? » demanda-t-elle à la femme. Le visage prononça les mots à l’unisson avec elle, puis Morgan réalisa… Mon reflet. Elle regardait son propre visage dans un miroir. Elle se sentit stupide de ne pas s’être reconnue tout de suite, mais pas complètement surprise. Mon reflet. Elle savait qu’elle était en train de contempler son propre visage dans un miroir, mais c’était comme regarder une étrangère. C’était le visage qu’elle avait toujours eu, le visage que les gens qualifiaient d’élégant et beau. Pour le moment, il lui semblait artificiel. Le visage dans le miroir n’avait pas l’air très… vivant. Pendant quelques instants, Morgan se demanda si elle était morte. Mais elle pouvait sentir sa respiration légèrement irrégulière. Elle sentit son cœur battre un peu vite. Non, elle n’était pas morte. Mais elle semblait être perdue. Elle essaya de reprendre ses esprits. Où suis-je ? Qu’est-ce que je faisais avant d’arriver ici ? Aussi étrange que cela puisse paraître, c’était un problème familier. Ce n’était pas la première fois qu’elle se retrouvait dans une partie de la grande maison sans savoir comment elle était arrivée là. Ses épisodes de somnambulisme étaient causés par les multiples calmants prescrits par le médecin, ainsi que par l’excès de scotch. Morgan ne savait qu’une chose – Andrew ferait mieux de ne pas la voir dans son état actuel. Elle n’était pas maquillée et ses cheveux étaient en désordre. Elle leva une main pour repousser une mèche de son front, puis vit… Ma main. Elle est rouge. Elle est couverte de sang. Elle regarda la bouche du visage réfléchi s’ouvrir sous le choc. Puis elle leva l’autre main. Elle était aussi rouge de sang. Avec un frisson de répulsion, elle essuya impulsivement ses mains sur l’avant de ses vêtements. Puis son horreur augmenta. Elle venait de barbouiller du sang sur sa chemise de nuit en soie, extrêmement chère. Andrew serait furieux s’il le découvrait. Mais comment allait-elle se nettoyer ? Elle jeta un coup d’œil autour d’elle, puis se hâta de prendre une serviette à côté du miroir. En essayant de se nettoyer les mains, elle vit le monogramme… AF C’était la serviette de son mari. Elle se força à se concentrer sur son environnement… les serviettes moelleuses et somptueuses… les murs dorés chatoyants. Elle se trouvait dans la salle de bain de son mari. Morgan soupira de désespoir. Ses promenades nocturnes l’avaient amenée plusieurs fois dans la chambre de son mari. Si elle le réveillait, il était toujours furieux contre elle pour avoir v***é sa vie privée. Et voilà que, dans son errance, elle avait traversé sa chambre jusque dans la salle de bains attenante. Elle frissonna. Les punitions de son mari étaient toujours cruelles. Qu’est-ce qu’il va me faire cette fois ? pensa-t-elle. Morgan secoua la tête, essayant de se dégager du brouillard qui envahissait son esprit. Son crâne semblait être sur le point de se fendre, et elle sentait nauséeuse. De toute évidence, elle avait beaucoup bu en plus d’avoir pris trop de calmants. Et maintenant, non seulement elle avait mis du sang sur l’une des précieuses serviettes d’Andrew, mais elle vit qu’elle avait laissé des empreintes partout sur le comptoir de la salle de bain blanche. Il y avait même du sang sur le sol en marbre. D’où vient tout ce sang ? se demanda-t-elle. Une étrange possibilité lui vint à l’esprit… Est-ce que j’ai essayé de me tuer ? Elle ne parvenait pas à s’en souvenir, mais cela semblait assurément plausible. Elle avait envisagé de se suicider plus d’une fois depuis son mariage avec Andrew. Et si jamais elle mourrait de sa propre main, elle ne serait pas la première à le faire dans cette maison. Mimi, l’épouse d’Andrew avant Morgan, s’était suicidée. Ainsi que son fils Kirk, en novembre dernier. Elle sourit presque d’une ironie amère… Est-ce que j’ai juste essayé de perpétuer la tradition familiale ? Elle recula pour mieux se regarder. Tout ce sang… Mais elle ne semblait être blessée nulle part. Alors d’où venait le sang ? Elle se retourna et vit que la porte qui menait à la chambre d’Andrew était grande ouverte. Est-il là ? se demanda-t-elle. N’avait-il pas été réveillé par ce qui s’était passé ? Elle respira un peu plus facilement face à cette éventualité. S’il dormait profondément, peut-être pourrait-elle s’en aller sans qu’il ne remarque qu’elle était là. Mais elle étouffa alors un gémissement en réalisant que ce ne serait pas si facile. Il fallait encore s’occuper de tout ce sang. Si Andrew entrait dans sa salle de bain et découvrait ce terrible désordre, il saurait évidemment qu’elle en était d’une manière ou d’une autre responsable. Elle était toujours à tenir pour responsable, en ce qui le concernait. De plus en plus paniquée montant, elle commença à essuyer le meuble avec la serviette. Mais c’était vain. Tout ce qu’elle faisait, c’était étaler le sang partout. Elle avait besoin d’eau pour tout nettoyer. Elle ouvrit presque le robinet du lavabo quand elle réalisa que le bruit de l’eau réveillerait sûrement Andrew. Elle pensa qu’elle pourrait peut-être doucement fermer la porte de la salle de bain et faire couler l’eau aussi silencieusement que possible. Elle traversa la grande salle de bains sur la pointe des pieds jusqu’à la porte. Quand elle y arriva, elle jeta un coup d’œil prudent dans la chambre. Elle poussa une exclamation à haute voix quand elle vit. Les lumières étaient allumées, mais il n’y avait aucun doute : Andrew gisait sur le lit. Il était couvert de sang. Les draps étaient couverts de sang. Il y avait même du sang sur la moquette. Morgan se précipita vers le lit. Les yeux de son mari étaient grands ouverts dans une expression figée de terreur. Il est mort, réalisa-t-elle. Elle n’était pas morte, mais Andrew l’était. Avait-il, lui, commis un suicide ? Non, c’était impossible. Andrew n’avait que du mépris pour les personnes qui s’étaient suicidées, y compris sa femme et son fils. “Pas les gens sérieux”, disait-il souvent à leur propos. Et Andrew était toujours fier d’être une personne sérieuse. Et il soulevait toujours cette question avec Morgan… “Es-tu une personne sérieuse ?” Quand elle regarda plus attentivement, elle put voir qu’Andrew avait saigné par nombreuses blessures sur tout son corps. Et niché parmi les draps trempés de sang, à côté de son corps, elle vit un grand couteau de cuisine. Qui aurait pu faire ça ? se demanda Morgan. Puis un calme étrange et euphorique tomba sur elle tandis qu’elle réalisait… Je l’ai enfin fait. Je l’ai tué. Elle l’avait fait dans ses rêves, à plusieurs reprises. Et maintenant, enfin, elle l’avait fait pour de vrai. Elle sourit et dit à haute voix au cadavre… “Qui est sérieux maintenant ?” Mais elle se garda bien de savourer ce sentiment chaleureux et agréable. Un meurtre était un meurtre et elle savait qu’elle devrait en accepter les conséquences. Mais au lieu de la peur ou de la culpabilité, elle ressentait une profonde satisfaction. C’était un homme horrible. Et il était mort. Quoi qu’il arrivât désormais, cela en valait bien la peine. Elle prit le téléphone à côté de son lit avec sa main collante et composa presque le 911 avant de penser… Non. Il y a quelqu’un d’autre à qui je veux le dire en premier. C’était une femme bienveillante qui s’était préoccupée de son état quelque temps auparavant. Avant de faire autre chose, elle devait appeler cette femme et lui dire qu’elle n’avait plus besoin de s’inquiéter pour Morgan. Tout allait bien, enfin.