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MAC
« Ce n’est pas mon appartement, » dit Sam après que j’aie ouvert la porte pour la faire rentrer dans ma maison. Je la suivis, Hardin sur mes talons.
« C’est chez moi, » lui dis-je.
Elle était ivre. Pas ivre-morte, mais définitivement embrumée. Non seulement elle était un poids-plume, mais en plus elle avait dit qu’elle ne buvait pas.
Nous l’avions arrêtée à sa troisième vodka et nous étions assurés qu’elle mange quelque chose. Elle avait choisi des frites au fromage et aucun de nous ne l’avait empêchée. Mais même avec la combinaison gras-glucides, elle n’était pas en état de conduire. Mais ce n’est pas comme si elle avait besoin de conduire.
« Tu aimes le bleu, » commenta-t-elle, en observant mon canapé et mes rideaux foncés, le choix déco de la mère d’Hardin. Aucune trace de b
