Me tiemblan las manos, incluso con los guantes puestos, y me doy cuenta de lo nerviosa que estoy de apretar el gatillo. Nunca he matado a nadie antes.
De repente, el hombre levanta sus manos en el aire, y da un paso hacia mí.
"¡No dispares!", grita.
"¡Quédate donde estás!" le grito, todavía no muy dispuesta a matarlo.
Él se detiene repentina y completamente, obediente.
"¡Yo no soy uno de ellos!", grita. "Soy un sobreviviente. Al igual que ustedes. ¡Se llevaron a mi hermano!"
Me pregunto si es una trampa. Pero luego levanto la visera y lo miro de arriba a abajo, veo sus pantalones vaqueros desgastados, llenos de agujeros, al igual que el mío, y noto que sólo lleva un calcetín. Lo miro con detenimiento y no tiene guantes, y que sus manos están moradas, tampoco lleva abrigo y lleva sólo
