CruchetteÀ W.-G.-C. Byvanck.
As-tu encore un peu d’eau dans la cache, frangin ? – je me meurs… dit Jambe-de-Laine.
– Nib de lance, répondit Silo ; mais Cruchette va venir.
Les cailloux semblaient rouges, tant le soleil ensanglantait les yeux. La bruyère était sèche ; les clochettes bleues s’abattaient sur la mousse brûlée. Il y avait un petit bois de chênes-nains, au bout de la lande, et le cri des oiseaux y sonnait frais. Assis parmi les meules pierreuses, Silo et Jambe-de-Laine, épuisés de chaleur, frappaient mollement les cailloux de leurs masses de plomb.
– Eh ben, si t’avais été Joyeux, Petite-Jambe, dit Silo, t’aurais crampsé sur la route ou au fond d’un trou. Hardi, la gradaille va rappliquer ; t’as des bras de lait, pauvre petit homme. Tiens, j’te vas éclater ton fade d’caillou
