Tage vergingen, gleichförmig und leer. An einem Sonntag kam der Christian zurück, abgerissen, mit pulvergeschwärzten Händen. Er sah gealtert aus und verändert. Weingeruch ging von seinem Mund aus. Mit ihm war der Hornauß.
Die Leute drängten ins Wirtshaus, stießen Peter fast von der Bank, auf der er dem Wirt gegenüber saß. Der musste erzählen, wie am elften April die von der Martinswand her eintreffenden Oberinntaler Stürmer die Schlacht am Berge Isel entschieden hatten. Häuser waren im Feuer aufgeflogen, Eisenkugeln aus den bayrischen Kanonen sumsend und splitternd durch den Wald gefahren. Der Speckbacher! Der Straub! Übel hatten sie die Bayern angepackt, dass sie Innsbruck lassen mussten, die teuflischen Schwänz'!
Christian schüttete in den Pausen den roten Magdalener in den Schlund, al
