Крис не стал вызывать такси, просто брёл по тротуару вдоль Брайтон-бич, надеясь «ещё немного, и прийти в себя». Выходило со скрипом. Ему было стыдно за свою непонятную вспышку собственничества. Он никогда не страдал ревностью в своих прошлых отношениях и тем глупее себя сейчас чувствовал. Накатил запоздалый стыд за свой побег — иначе не назовёшь. Он ведь даже с Себастьяном не попрощался. Просто ушёл. Что тот подумает?
Но возвращаться в любом случае было поздно — и он неторопливо шёл дальше, сам себя ругая и распекая за профуканную возможность стать ближе.
Поэтому когда его вдруг догнал Себастьян, запалённо дыша, и поравнялся с ним, Криса перемкнуло. Он остановился и неверяще уставился на него.
— Только не стой столбом, — прохрипел Себастьян, держась за грудь и согнувшись пополам. — Я и
