Ноябрь 1912 год. Сестра приносит мне в спальню чай с лимоном. Будто бы чувствует, что я хочу поговорить с ней, но все никак не могу собраться с мыслями. Я не встаю с кровати, такое ощущение, что сил больше не осталось. Но я хотя бы больше не плачу. Я поклялась себе больше не плакать. Ради него. Она проводит рукой по моей голове, а затем ласково касается лица. — Как ты? Я принесла чай. — Спасибо. Я хорошо себя чувствую. — Не обманывай меня. Я не родители. О моих чувствах можешь не заботиться. Ты можешь мне все рассказать. Все, что тебе хочется. — Ты тоже выходила замуж не по любви, да? — я сажусь на кровати, смяв одеяло. Она как-то грустно улыбается в ответ. — Я этого не понимала раньше. Отчего-то была уверена, что все браки по любви. — Это все сказки. Это все книжки, — тихо о
