Октябрь 1914 год. На мир обрушилась война. Миллионы людей умирают вдалеке от дома с мыслями о своей семье, о своей Родине, о том, что они так и не успели сделать. Миллионы людей ждут их хотя бы живыми, сдерживая глухие рыдания по ночам, молясь шепотом в любую свободную минуту. Мир между людьми рухнул. Мир каждого жителя планеты обрушился. От нас остаются руины. За что мы все боремся? За что солдаты и офицеры проливают кровь? За что люди в тылу льют слезы? Я не понимаю. Не понимаю. От Александра нет известий уже несколько недель. Это не дает мне спать по ночам. Я стараюсь не плакать, потому что отказываюсь верить в то, что он погиб. Он не может умереть. Мы слишком многое не успели сделать. Я слишком многое еще ему не сказала. — Госпожа... — Письмо? — я вскакиваю со стула, отбросив
