Январь 1915 год. Писем от Александра опять не было. Уже почти две недели я не слышала от него ни единой вести. Война принесла в жизнь этого мира так много тревожного ожидания... И каждый человек думает о худшем. Все думают о смерти. Я точно это знаю. Никто не говорит об этом вслух, потому что все боятся, что если скажут, то смерть ухватится за горло своими ледяными тонкими пальцами. И конец. Меня спасают только книги, которые я читаю соседским детям несколько раз в неделю. Дети остаются детьми даже во время войны. В их глазах остаются свет и надежда на чудо. Я провожаю последнюю девочку до дверей, где ее забирает мать с уставшим, но полным благодарности взглядом. — Спасибо, — говорит рыжеволосое чудо, теребя свои косички. — Мне очень понравилась книжка! — Буду ждать тебя в следу
