Август 1917 год. Ты целуешь тыльную сторону моей ладони. Твои горячие губы задерживаются на моей ледяной коже. Ты смотришь мне прямо в глаза, но молчишь. Однако мне слова не нужны. Я тебя и без них понимаю. Тебе жаль, что мы не вместе, что между нами так много преград. Мое сердце болезненно сжимается, я ведь даже не могу обнять тебя. Но между нами всегда было слишком многое, неужели мы не справимся с этим? — Рад Вас видеть, — тепло говоришь ты. — Прекрасно выглядите. — Спасибо, — я стараюсь улыбнуться тебе так радостно, насколько позволяет боль, сковавшая мою грудь. — Я тоже. Вы... тоже, — сбиваюсь с мыслей и краснею, наверное. Ты снова улыбаешься, и нам приходится разойтись по разным концам бального зала. Слишком много людей вокруг. Нас ведь могут не так понять. По коже проход
