Август 1912 год. Я не хотел возвращаться домой. Куда спокойнее мне вдалеке от спокойной жизни, от постоянных пустых разговоров. Я чувствую себя бесполезным, когда пью шампанское и говорю о войне (ходят слухи, что она вот-вот начнется). Там нужно проливать кровь, действовать, преодолевать страх, а говорить о ней бессмысленно. Я ненавижу, когда мне говорят о том, чего я добился. Я это знаю сам. Они знают это сами. Зачем обсуждать то, что не имеет ровным счетом никакого значения? Какая разница, сколько орденов на груди, если при подавлении восстания своего народа ты хоронишь десятки своих же солдат? Но моя жена здесь. Мой ребенок совсем скоро родится. Я должен быть рядом с Лиз. И... Все здесь напоминает о ней. Даже сладкий ветер, присущий только этому месту, кричит ее имя. Сегодня я
