– C’est mieux ainsi, mon chéri ! répétait sa femme. Je suis sûre que cela vaut mieux !
– Vraiment oui, monsieur Douglas, opina Sherlock Holmes. J’en suis certain, moi aussi.
Douglas clignait des yeux comme quelqu’un qui serait brusquement passé des ténèbres à la lumière. Il avait une tête remarquable : des yeux gris hardis, une moustache dure grisonnante, un menton carré et proéminent, une bouche sensible. Il nous dévisagea successivement, puis, à mon vif étonnement, il se dirigea vers moi et me tendit une liasse de papiers.
– Je vous connais, me dit-il d’une voix qui n’était ni tout à fait anglaise ni tout à fait américaine, mais qui était douce et agréable. Vous êtes l’historien de l’équipe. Eh bien ! docteur Watson, vous n’avez jamais eu une telle histoire entre les mains : je parier
