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New Jersey, 1922«Salut! dit Christmas.
— Salut!» dit Ruth.
Puis ils restèrent là, silencieux, à se regarder. Christmas se tenait debout, sans savoir que faire de ses mains, au point qu’il finit par les fourrer dans ses poches. Ruth était assise, une couverture en cachemire sombre sur les jambes et deux revues de mode posées sur les cuisses, Vogue et Vanity Fair.
«Bien, fit le vieux Isaacson, j’imagine que vous les jeunes, vous voulez rester seuls!» Il regarda Ruth, sondant ses réactions avec un regard doux et compréhensif. «Si ça te va» ajouta-t-il à mi-voix, souriant.
Ruth fit oui de la tête.
Alors le patriarche caressa les cheveux de sa petite-fille et reprit le sentier en sens inverse, donnant des coups de canne rythmés dans le buis. «On passe bientôt à table!» annonça-t-il san
