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Manhattan, 1923Christmas frémissait de rage. Il serrait la feuille de papier entre ses mains: il était tellement tendu qu’elles tremblaient. Il n’entendait pas, autour d’eux, le chahut des enfants qui jouaient sur les pelouses de Central Park, récemment blanchies par une neige tardive; il ne sentait pas le froid de ce printemps qui, fin mars, ne voulait pas oublier l’hiver; il ne voyait rien d’autre que ce message, écrit sur un papier épais de mauvaise qualité. Il ne se rendait compte de rien, tout à cette haine incontrôlable qui avait explosé en lui. Ses yeux étaient rivés sur l’écriture disgracieuse et parcouraient inlassablement ces mots:
Salope de juive, tu penses à moi? Je suis sûr que oui. Mais moi, je fais bien plus! Tous les jours, je te regarde, je te suis, je te surveille. E
