XLIX
Agénor jeta un cri. Puis il demeura comme pétrifié, sans voix, sans haleine, regardant Rocambole d’un œil stupide. Milon, lui aussi, avait poussé un cri, mais c’était un cri de soulagement. Car le colosse, même en voyant la jeune fille étendue dans son cercueil, n’avait pu croire tout à fait que le maître, celui qui pouvait tout, l’eût laissée mourir.
– Oui, répéta Rocambole, si elle n’était pas morte, que feriez-vous ?
– Oh ! ma raison s’égare !... balbutia Agénor, qui s’était repris à trembler.
– Si ce sommeil, qui a les apparences de la mort, poursuivit Rocambole, n’était, en effet, qu’un sommeil léthargique, je vous le demande, que feriez-vous ?
– Oh ! répondit Agénor, d’une voix égarée, vous me le demandez !... Si Antoinette n’était pas morte... mais elle serait ma femme !..
