XXXVI
Un siècle passa dans une minute pour Timoléon, un siècle de tortures et d’agonie. Terrifié, fasciné moins par les pistolets que par le regard flamboyant de Rocambole, cet homme qui n’avait plus de voix pour crier et dont le sang semblait figé tout à coup, tomba à genoux.
– Rassure-toi, dit Rocambole, ta fille n’est pas morte. Mais elle dort... elle dormira même plusieurs heures...
Timoléon laissait errer sur sa fille un regard hébété et conservait son attitude suppliante.
– Il n’est pas possible que tu n’aies pas quelque arme sur toi ? reprit Rocambole.
Comme s’il eût voulu attendrir cet homme qui, en ce moment, disposait de la vie de sa fille, par une obéissance absolue, Timoléon ouvrit sa redingote, prit un poignard à sa ceinture et le jeta loin de lui.
– Est-ce tout ? demand
